E as mulheres e os homens criaram as suas crenças...
Ilutração: Flor Opazo
Por: Ivone Gebara
Data: 01/06/2006
Cada cultura, cada geração, cada espaço e cada tempo gerou crenças em relação à vida e a morte, em relação ao sofrimento e ao mal, em relação ao amor e a esperança. Criaram-se deuses e demônios, lugares de gozo e de condenação, espaços sagrados e tempos sagrados.
E como se não bastasse criar crenças, brigaram por elas julgando-as umas melhores que outras. E como se não bastasse brigar por elas criaram inimizades, divisões, rancores depois guerras, depois alianças, depois novas divisões como uma espécie de atestado da eterna conflitividade da vida humana.
Cada cultura criou divindades e templos para suas divindades. Depois na luta entre elas saquearam templos e derrubaram divindades. Fizeram com que as divindades brigassem entre si à imagem de suas próprias brigas. Fizeram paz e fizeram a guerra com a aprovação ou desaprovação dos seus deuses. Espalharam muito ódio e algo de amor; enxugaram lágrimas e provocaram outras tantas.
E tudo continua mais ou menos assim até hoje, como se nossas crenças profundas fossem também objeto de conquista, de assassinatos, de dominação e algumas vezes de diálogo e compreensão.
Se a memória coletiva viesse em nossa ajuda descobriríamos que nossas crenças começaram com o espanto e a admiração captados desde nossa frágil existência.
Primeiro foi o fogo sagrado ardendo nos corpos e atraindo irresistivelmente os seres sexuados para uma cópula criadora. E mulheres e homens pasmos com esta força que saia deles passaram a talhar em madeira e em pedra o lugar exato por onde o fogo parecia criar as mais luminosas faíscas. Talharam a genitália feminina e a masculina e acenderam ao seu redor uma pira sagrada para que se recordassem sempre da grandeza desse fogo.
Depois foi o espanto da gravidez e do nascimento. O corpo feminino era capaz de conter em si outro corpo, era capaz de gerar os seus semelhantes, e continuar a família humana. E mulheres e homens perpetuaram sua adoração através da criação de estatuetas de mulheres dando à luz. Nascer era sagrado, era expressão do fogo que nos atraia uns aos outros e nos fazia continuar como espécie.
Depois foi a terra, esse solo sagrado onde pisamos e que nos dá o alimento e que acolhe nossos passos até a morte. Ela era sagrada porque fonte de vida e de sustento. Se dela viemos, nela sempre continuávamos mesmo depois da morte. Ela nos abrigava de novo como o útero materno quando começamos a existir. E por isso, os vasos fúnebres foram criados e as canções fúnebres foram compostas e os mortos foram venerados como parte da comunidade viva da própria Terra. Havia espanto e reverência diante da morte.
A terra, nosso corpo, o corpo das plantas e animais, dos peixes e das aves tudo era do mesmo limo sagrado.
Depois foi a força do sol sem o qual nada pode germinar na terra. E fizemos do sol uma divindade esperada a cada dia. E depois foi a vez da Lua, das águas e dos ventos. E depois foi de novo a vez do amor, da fartura, da caça, da pesca, da agricultura. Tudo se articulava no grandioso quadro da vida que se desdobrava em suas mil e uma formas.
Nossas crenças se colavam ao que experimentávamos de ameaçador e de grandioso, de arrebatador e de misterioso, de frágil e de profundo.
E depois foi a vez de nossos sentimentos, de nossas emoções e de tantas outras experiências que pareciam bem maiores do que nós. E fizemos o deus do amor, do sono, a deusa da beleza, a deusa da colheita, o deus do medo, os deuses da morte e tantos outros.
Tudo começou do espanto e da admiração.
Tudo começou daquilo que se experimenta em seu próprio corpo.
Tudo começou com a maravilha que somos, com nossa grandeza e nossa pequenez.
Tudo continuou com o que a vida ia fazendo aparecer... Lá estavam nossos medos, nossa necessidade de proteção, nossa necessidade de perdão, nossa necessidade de festa e celebração. Lá estavam os nossos trabalhos, a diversidade das profissões e situações.
Naquele tempo nossos deuses se misturavam à nossa história cotidiana e pareciam estar bem próximos de nós.
Como éramos bandos sedentários ou errantes nossas crenças eram organizadas na própria comunidade. Depois crescemos em número, em ganância e poder. Nossas crenças se tornaram razão dominadora, fontes de opressão de outros povos e fontes de controle de nós mesmos. Inventamos sacerdotes e sumos sacerdotes. Inventamos pastores, padres, ministros, diáconos, acólitos e leitores.
Fixamos as crenças. Inventamos leis para protegê-las. Inventamos sanções e castigos para os desobedientes. Proibimos que todos fossem poetas da criação, do espanto e da admiração da vida. Entregamos aos homens não só o poder político, mas o poder sobre nossas crenças. E eles fizeram delas armas de guerra, armas de disputas teológicas sem fim, armas de dominação das consciências e de controle de toda a criatividade. Já não se podia mais cantar as suas próprias canções e nem inventar suas próprias histórias.
E as mulheres já não podiam mais falar nos templos, não podiam partilhar suas experiências de sangue, dor e alegria. Penduraram seus instrumentos musicais, guardaram em baús suas vestes festivas, deixaram de lado suas canções, cobriram suas cabeças e por um tempo disseram apenas AMÉM.
Nas novas religiões dominadoras haveria que esquecer das origens, apagar da memória os cantos de amor e os louvores à fartura e à fertilidade da terra e da gente. Só se podia cantar o canto ensinado, só se podia repetir o gesto estabelecido, só se podia falar de amor nas rubricas permitidas, só se podia ler o que chamavam de Livro Sagrado. O louvor à vida, ao nascimento, ao casamento, à morte foi tudo legislado e controlado por uma casta de homens que se julgou enviada por Deus.
Esquecemos muito de nosso saber e deixamos que eles se apropriassem de nosso poder. Eles mandavam e nós obedecíamos. Era como se nossos deuses e deusas já não vivessem em nós, mas haviam mudado de lugar. Estavam aprisionados naqueles homens doutos, naqueles que falavam uma língua estranha e que conheciam muitos livros e muitos segredos inacessíveis ao comum dos mortais.
Nossas divindades já não nasciam de nosso corpo, de nossas experiências, de nosso fogo escondido e manifesto, de nossos medos, de nossas necessidades, de nossas lágrimas e de nossos gestos de ternura.
Tudo o que era espontaneamente nosso era pecado ou quase pecado se vivido sem o controle dos ministros do Deus das alturas. Passaram a ditar as formas de amor e as formas de redenção. Passaram a ditar regras sobre nossos corpos sem conhecer sua fome e seus medos, sem ao menos vislumbrar a arrebatadora força que havia neles.
Depois de roubarem nossas entranhas, depois de enterrarem nossas canções de amor e de ninar passaram a brigar mortalmente entre si. Epopéias de dor e lágrimas!
Uma vez era um que impunha o seu poder. Declarava-se imperador ou rei apoiado nas crenças do povo e na força de seu Deus. Outra vez era o outro que brigava pelo mesmo poder. Ora era um príncipe que buscava aliados na religião. Ora era um prelado papa ou bispo que se considerava o enviado especial de Deus. Inventaram um Deus todo poderoso que só eles conheciam a poderosa e beligerante vontade.
Hoje ainda disputam espaços nos púlpitos e na mídia tentando convencer os incautos que seu deus é o mais poderoso e eficaz. Vendem crenças como se fosse pão. Criam ilusões como se fossem esperanças. Falam de competição como se fosse de amor.
E nossas simples crenças nascidas de nossos corpos onde estão? E nossos poemas e nossas histórias do coração onde foram parar? Parecem esquecidas e substituídas por sistemas de controle e poder, pela monotonia das formas repetidas, pela dominação da mídia religiosa, pela rigidez dos corpos e dos espíritos, pelas promessas sem fundamento algum.
Um dia alguém se lembrou que éramos uma mesma humanidade, vivendo numa mesma casa e que podíamos ser diferentes. Então se resolveu conversar com os que estavam mais próximos, com as famílias provindas de um mesmo tronco. As conversas eram boas, entretanto, ninguém queria abrir mão da história das brigas do passado.
Parece que as brigas do passado davam a identidade ao grupo. Ninguém queria buscar outra relação, outra compreensão, outro abraço de paz. A guerra estava amainada, mas a divisão tinha que continuar. Como desapareceria este grupo? E este outro mais? E aquele que nasceu na Modernidade? E aquele outro que nasceu na Antiguidade? Como vamos deixar de lado esta história que nos fez ser o que somos? E como vamos deixar de lado o poder de nossa diferença? E como vamos renunciar aos benefícios das antigas rupturas? E como vamos mudar os Impérios que nasceram das divisões?
E assim, de um jeito frágil nasceu o ecumenismo, ou seja, a conversa entre as crenças oficiais do mundo, as crenças que se organizaram em grandes instituições por conta das grandes divisões do poder político e religioso. Um ecumenismo quase sempre limitado ao seu próprio território, à sua própria noção de verdade, aos seus próprios exclusivismos, às suas próprias alianças. Foi um começo bonito, mas que parece não conter mais passos novos apesar de alguns avanços consideráveis.
E se a gente parasse de falar de ecumenismo e apenas voltasse a se descobrir como ser humano, como mulheres e homens caminhando e construindo nossa história?
E se a gente se ajudasse apenas a nos encantarmos com a beleza da vida e com seus mistérios?
E se a gente decidisse que nada temos a ver com a briga dos velhos, com seus deuses guerreiros, com suas vontades ocultas e simplesmente nos deixássemos existir e nos deixássemos encontrar de novo como somos agora?
E se a gente apenas nomeasse as sabedorias do passado em nosso nome e aprendêssemos a misturá-las ao nosso pão de cada dia?
E se a gente apenas pudesse voltar a nos maravilhar com a criança que nasceu, com o velho enrugado que conta suas memórias e com a flor que nasceu naquele cimento duro que parecia um impossível chão?
E se a gente pudesse simplesmente existir como gente?
Seria uma ilusão ecumênica ou um sonho possível?
Ivone Gebara.
Camaragibe, Junho 2006.
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